Ogni anno è la stessa solfa.

San Valentino è una festa patetica.

Lo so, lo dite in tanti e sono abbastanza arguta (se, se) da accorgermene da me.

Eppure mi avvilisce, annichilisce, intristisce, intorpidisce, ogni verbo che finisca in -isce che possiate immaginare, passarlo sempre e comunque da sola.

Quando le mie beloved Tredita erano a Napoli, lo costringevo a portarmi fuori a cena, se non altro. E’ notorio, io adoro tormentare l’altrui e poi lui lo sa: non solo è l’ufficiale controllore dell’altezza delle mie tette (un lavoro sporco ma qualcuno doveva pure farlo), ma è anche il fortunato prescelto per unire la sua solitudine alla mia quando sarà evidente che nessuno mi impalmerà.

Topolone lì in fondo, t’ho sentito che dici che è già più che tristemente evidente. Vergognati, è la festa degli innamorati, cribbio!

Che poi, comunque, a dirla tutta, non c’è nulla di peggio che mangiare fuori a San Valentino. E se ve lo dice una gastrofighetta come me (Santo Vincenzo Pagano, gastromentore, prega per noi), potete fidarvi.

C’è sempre casino, i menu fissi fanno nella media schifissimo al c#@*0, e so pure cari.

Poi devi fare il regalo al moroso e, immancabilmente, non sai mai cosa diavolo regalargli, e il regalo che ricevi tu, fa schifo inevitabilmente nella stessa misura del menu che degusterete insieme – è la legge di Murphy, bambola!

Quindi sì, alla fine San Valentino è proprio la festa di ogni sfigato che crede di essere amato e non sa… uff non la ricordo più e forse poi non era sfigato ma cretino… Che due… mi sto pure rintontonendo.

Del resto sono sveglia dalle 7, mi ero addormentata alle 2; ho un raffreddore paura, che, peraltro, ho da quattro mesi, tra poco lo iscrivo all’asilo nido; ho scritto una roba come 4 articoli e faccio ricerche per un quinto; ho risposto a mille mail di lavoro (quello vero); twittato come se le falangine non fossero le mie #wannabeatwitstar.

E sì, se lo volete sapere, sono proprio un cesso atomico: occhiaie, trucco indelebile da due giorni e naso a puparolo included.

Stasera se mi riprendo, me ne vado alla Stanza del Gusto #conMammina. Che solo lei mi è rimasta e pure una minima mi guarda male.

Sto a pezzi. E me vanto.

Sono lamentosa. E me bullo.

Inizio a somigliare alle sorelle zitelle di Marge Simpson #peròsonopiùmagra.

Che poi tra l’altro misterio gaudioso: magno come una cloaca maxima con un sano appetito e dimagrisco.

Fortuna che il 21.12.2012 è game over. Prevedo per il 20 dicembre, vincita personale al SuperEnalotto: ci sta tutta.

Ah, comunque Buon S. Valentino eh, a Voi cari Topoloni che riuscite a mantenere uno straccio di relazione affettiva per oltre 300 ore.

 

Per questo post sono state versate lacrime amare; il mascara nero è ancora tutto sulle ciglia.

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