Pugnali, stiletti e dardi.

Sbagliare, sbagliare, sbagliare,
sempre a me più facile che respirare.
Ogni volta e ancora, e poi di nuovo, ancora, ancora, ancora.
Io non voglio più sbagliare.
L'amarezza davanti agli sforzi non ricompensati, 
mi fa dubitare costantemente sempre e solo di me stessa.
Ma sarà poi giusto, ma sarà poi vero?
Per una persona come me, sempre persona, lo giuro, mai personaggio,
– contrariamente a quanto talvolta si creda, si possa credere, faccia io stessa, perfino, immaginare –
questi continui e perenni sbagli sono pugnali,
affilati stiletti, 
crudeli dardi,
infilzati, impiantati, scagliati,
nel mio cuore palpitante, che forse non sarà il più bello,
ma sto smettendo di credere sia da meno degli altri.